… ist, wenn ich von der Oper komme, noch ganz erfüllt von einer wunderbaren Aufführung des Rigoletto, und in der mich heimwärts tragenden Bahn erst “Schneeflöckchen, Weißröckchen” und dann alle Strophen von “Bolle reiste jüngst zu Pfingsten” hören muß, ersteres von einem Menschen, der absolut nicht singen kann, letzteres von fünf Menschen, die absolut nicht singen können, einer davon mit einer Gitarre bewaffnet, und wenn ich dann nicht schreie, um mich schlage, morde, sondern still dulde. Ohne ein Wort.
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