Thüringer Dunkelmänner

Da sitzen sie in Thüringen und reden
Romantisch und in Fachwerk, deutsch und bieder,
Vom Vaterland – je länger, je stupider,
Und käuen wieder ihrer Ahnen Schäden.

Dann singen sie sentimentale Lieder
Von holden Maiden und von harten Fehden
Und finden sich ganz beispielhaft für jeden.
Aus manchen Augen tropft der Liquor nieder.

Ein bißchen sich als Opfer zu gerieren
(Man mag uns nicht, wie früher mal die Juden)
Tut jedem gut, der Selbsterkenntnis meidet.

Es folgt mit Blasmusik und zwei, drei Bieren
Kulturprogramm mit deutschen Jahrmarktsbuden,
Damit das Volk nicht Durst und Fadheit leidet.

© Claudia Sperlich

Was meinem Onkel Arly geschah

Onkel Arly, unvergessen!
Der auf Gerstenstroh gesessen
Stundenlang in Nacht und Ruh,
In des Blätterdickichts Stille,
Auf der Nase eine Grille,
Bahnfahrschein in Hutes Hülle
(Aber viel zu eng die Schuh).

Jung verprasst er seine Habe,
Und er ging am Wanderstabe
Bis zum fernen Löffelberg.
Und zur goldnen Abendsonne
Schaut er täglich voller Wonne,
Sang: „O Welt, du Wunderzone!
Staunenswertes Wunderwerk!

Wie die Völker alter Zeiten
Lebte er auf Bergesweiten
Von der eignen Arbeit nur,
Mal als Lehrer für die Kleinen,
Manchmal auch durch bloßes Weinen
Oder durch Verkauf von kleinen
Flaschen mit Verjüngungskur.

Morgens beim Spazierengehen
Sah durch windbewegte Schlehen
Er ein weißes Viereck blühn;
War ein Fahrschein Erster Klasse;
Und er kniet, daß er ihn fasse,
Und da sprang auf seine Nase
Eine Grille, erbsengrün.

Niemals, niemals mehr, o nimmer
Ließ die Grille ihn, und immer,
Morgens früh, in Nacht und Ruh,
Teures Kleinod, treu und bieder,
Zirpt sie ihre frohen Lieder,
Was ihn freute immer wieder
(War’n auch viel zu eng die Schuh).

Und in dreiundvierzig Jahren,
Bis die Schuh’ in Fetzen waren,
Durch die Berge immerzu
Ging bald jodelnd er, bald leise,
Bis nach Borley ging die Reise,
In der Ahnen Wirkungskreise
(Aber viel zu eng die Schuh).

Onkel Arly ist im Frieden
Auf dem Gerstenstroh verschieden,
Und man bettet’ ihn zur Ruh
In des Blätterdickichts Stille,
Mit dem Hut als Fahrscheinhülle,
Mit der immertreuen Grille
(Aber viel zu eng die Schuh).

© der Übersetzung: Claudia Sperlich

Sie tanzt den Hula auf Nymphäenblättern
und pflanzt Bananenhaine in die Wohnung,
beehrt ihr Wien mit einer Palmenschonung
und läßt sie von Lonicera umklettern.

Auf Hüft- wie Hirnschwung liegt bei ihr Betonung.
Sie wärmt das Herz bei Un- und andern Wettern.
So schreibe ich (gedacht in goldnen Lettern)
ihr dies Sonett zur fälligen Belohnung.

Sie spielt mit Sprache wie mit Federbällen,
und machmal sprudeln ihre Rätselquellen -
genüßlich läßt sie uns nach Worten kramen.

Dies sei ein Jahr aus lauter Lotusblüten!
Der Himmel möge immer wohl behüten
die Wienerin mit einem Wald im Namen.

© Claudia Sperlich

Gut Nacht, ich geh jetzt schlafen
und träum von schwarzen Schafen
in diesem schönen Land.
Wenn Korrektoren toben,
Herr, wirf vom Himmel oben
ein kleines bißchen mehr Verstand.

Wie wär die Welt so stille,
wär nur nicht diese Fülle
von törichtem Geschwätz!
Ach, daß es doch verklinge!
Du Schöpfer aller Dinge,
bewahr vor Krach uns auch im Netz.

Sei meinem Lektor gnädig,
und mach ihn los und ledig
von Besserwisserei.
Laß ihn die Grenzen sehen,
die ihm im Wege stehen,
und mache mich vom Vorwurf frei.

© Claudia Sperlich

Bei einem im Spätsommer entstandenen bin ich noch nicht so recht sicher, ob es was taugt. Eindeutig gehört es eher in die Kategorie Unsinn von der Sorte, wie verwöhnte Dichter ihn in einer müßigen Stunde produzieren (was als tag eindeutig zu lang ist).

Blauer Traum

Persephone sitzt aufrecht mir zur Linken,
Eurydike halb liegend rechter Hand,
so lagre träumend ich im Schattenland,
wo aller Träumer Träume einst versinken.

Vor jeder steht ein Glas Zypressenbrand,
denn Lethes Wasser wollen wir nicht trinken,
das brodelt in den Pfeifen. Weißlich winken
drei Säulen Asphodelenqualm zum Strand.

Die Nebel unsrer Pfeifen wirbeln, steigen,
wir rauchen Hadesblumen, nicken, schweigen,
die Totengöttin, ich, die Schattenfrau.

So kiffen wir im Dämmer Asphodelen.
Ich könnte später mich nach oben stehlen,
doch ob ich will – das weiß ich nicht genau.

© Claudia Sperlich

Deswegen bekomm ich Schelte
von der tüchtigen alten Welt,
der ich als Nichtsnutz gelte,
die mich für entbehrlich hält.

Wenn ich der Welt nicht genüge,
liegt das vielleicht an der Welt.
Ich nehme zur Kenntnis die Rüge,
aber mich beißt nicht, wer bellt.

Vielleicht beiße ich stattdessen,
vielleicht bin ich nicht mehr nett.
Dann wird die Welt mich vergessen.
So macht sich alles wett.

Vorläufig aber bleibe
ich auf der Schlampe, der Welt -
und was ich über sie schreibe,
wird öffentlich ausgestellt.

© Claudia Sperlich

Läßt mich Müdigkeit nicht mehr empfinden,
Hunger nicht und keine Langeweile.
Leben rauscht und Traum verfliegt in Eile,
Nächte, kurz, voll Schreckensbilder, schwinden.

Arbeit fliegt voran fast wie sie sollte,
Leben ist so wild wie ich es wollte,
und ich zittre durch die Sommertage.

Diese tintendunkle Sucht zu leben,
diese Überwachheit anzustreben,
gibt mir Lust und Schaffenskraft und Plage.

© Claudia Sperlich